Mariposa sobre a porta, morte

Bisavó dizia, na casa, cheiro velho de azeite

Mariposa no travesseiro, mariposa alucinação

zumbido dos tons de loucura

indagações da realidade.

Procurar pistas na existência

Você não tem mais oito anos

Seus cabelos não mais enrolam

Seus braços não são mais tão finos

Seu medo não é da história de ontem

Seu medo é da realidade.

Você não está aqui.

Ergo meus olhos para a mariposa na ventania 

Sugando em momentos selvagens

Flores gordas frutíferas

Embaixo o gato

Em cima nada, de tanto.

Mariposa sobre a porta, morte

apareceu uma mariposa entre os travesseiros

Mas pensei que o inseto era eu.

De qualquer forma eu achei asas.

uma fita cassete tocando em uma estrada longa demais

nem meio dia

e eu já rompida

se é carne tolida na pia

escrutine cacos, vidros e saída.

não haverá famigerância 

O amor é um caminho de formigas

Formigas mais magras que pelos

livres da púbis

Formigas negras penetrando

terra rompida

tão fundo vai?

quão fundo vai? 

Desdiga pela metade
meandros de labaredas
desses dedos mecânicos negros

Sonhei grotesco em calmaria
Chuvas menos abençoadas
Reverberaram tuas possíveis preces

Toda fruta em decomposição
tem cheiro doce e ocre

No meu crânio fica uma pressão
Se o eu vazasse
Se o eu vazasse

Mas não quero mais
poças de mim pelo chão

Achei que amaria o artista
E olho para esse vertebrado preto
que se enrola em si
depois rente como cobra
depois no medo espiral

e se existisse sorte?

em épocas de encerramento de ciclos

só vamos enfiando os ciclos nos buracos da casa

nas gavetas vazias

são muitos os ciclos

não quero cair naquela mola de criança.

mas em épocas de encerramentos de ciclos

boto fogo em foto

cheiro cartas

lembro aos pouquinhos a mulher que sou

para mandar foder

todo ciclo que é veneno

a mulher que acreditava em promessas

ou

a garota que passava tardes idílicas no limbo

Eu sei a resposta
mas mesmo assim
creio na voracidade
de perguntar o porquê
que empala o instante
a veracidade que tive em cada ai

O eu treme
ou é a iris dos olhos
que desfoca o que está lá, tão longe
que já desfoca promessas que não vão se cumprir
sonhos agora bobos

sonhos bobos
pois o olho virá mar.

grandeza de lágrimas
iniciam fazer desfoques
depois tudo não passa de borrão

olha, deixo os poemas espalhados pela casa
pelas coisas
pelos olhos

Uma vez expeliu

mentira, que fosse como os Cesares

que seus olhos estivessem fechados

Afinal a cretina já estava na posição errada.

Então expeles aos dias

não dá a luz, mas os berros

expeles aos dias

não dá a luz, mas as distorções

Distorções que o corpo faz

a expectativa mole

como um bebê não rijo

Expulsa-me

Expulsa-me, o prazer do dedo em riste

Expulsa-me duplamente.

Mas onde eu posso ir, se já estou no inferno?

Que tal conhecer as praias do caos?

Gravitar gravida de enchentes,

coisa de mulher,

tempestde assm, saudade assim, alamar assim.

Se o fim for queda pertinente

aridez das misecordias, que verdade foram extremidades

Há lugar comum certo na tenda dos desajustados

mordaça é sempre cortesia.

Se o inicio for

Direi das plumas grávidas

lentas, entre ex-engenhos e suas reproduções

insustentáveis,  inaudíveis, abaláveis.

Direi de um voo. uma pena menina, ainda pulsou em palma de mão.

Como eu odiava
o som dos seus passinhos
a me seguir pela tarde
tal qual sombra, menos dois anos

Odiava seus medos durante a noite
que acendia a luz do meu quarto que já era castelo
querendo compartilhar a cama, meu reino
enrolando os travesseiros, dois anos a menos

Odiava seus vestidos mais bonitos
Sua inocência mais adoravel
Aquela sandalinha vermelha de tiras
a confusão do dia que estiquei os pés
e tentava entender qual era você

Eu posso ter me irritado,
Mas quando ventava forte
eu colocava seu corpo junto do meu
para não entrar poeira nos seus olhos
e doer

do que somos, é único e abençoado
não existe nada antes
nem depois.

Se a luz espiralada está ligada
sei que nos quatro cantos do quarto
se entreva a escuridão. densa, calada

Apague todas as luzes

Deixe a noite diluída entrar
Deixe os tornarem-se parte
Dessa penumbra espessa
Quando cada esforço
tem a mesma cor.

E então me pego a vigiar
Pretensão de ser estandarte
daquilo que sempre fluiu depressa
as  margens sempre, saltitando ao redor de profundo poço
tem a mesma cor.

Não importa se há vinho e nunca jantar
A Morte tem seus próprios afazeres, tão indiferente a Morte
e corremos aos outros deuses,às outras curas, à esperança assassina
O mundo, a cruz, a carroça,  o mais lindo decote carreguei no dorso
não há nada para olhar, não há nada para ser vista/ Apenas, seja como for

Já observou o gato

observando o revoar

dos pássaros no fim da tarde?

Quando todos os pássaros já são pardos

o gato senta na janela, o peito imponente, as orelhas onipresentes

são dois triangulozinhos que não vão perder nenhum canto

Nenhuma asa pesada escapará.

Os olhos acompanham o revoar das maritacas

pares de sabiás, pombos em namoro, pardais moleques

os olhos acompanham, os pequenos instintos, 

a nobre hierarquia

e então se enrola em si, fecha os olhos e dorme

dorme macio, pois os tempos ainda são macios

e essa janela, esse mirante, pode ser o que quiser

sua cama, seu porto seguro ou só mais outra janela.

Paira tão inquieta esta dúvida, perdendo plumas suaves

O que leva um homem, a secura dos lábios aliviar com beijos sobre o grave.

Ergui meu pescoço, ergui meu maxilar

Vejo e quero sentir, é a ambição da minha pressa.

Quando bateram em minha porta e eu abri

Senhoras e Senhores, não pude dançar sozinha

Ao por a mão no chão há meu dedo riscou a terra, coisa que já foi pisada, deixa pra lá

O olho da rua me observa, nos observa

Tem algo grave, uma onda grave em um fio de corda

aos que choram
chuva com odor de camomila
chuva fantasma
pois transbordar-se em peso etéreo

quando passas os grãos de areia se percebem acúmulos
em densidade das explosivas, das de ser usina
empilhas penas, plumas e crias escombros
encarceras doces lembranças com ritmados pesadelos
criando um novo tipo de circo de aberrações
no qual duas deformações se exibem
mas moribundas pois pertencem a uma alma
e não a caixas escuras.

Ser tocada pela luz é sensual - e que os objetos sejam

tua lógica só és feia
e eu preciso organizar para desorganizar
organizar par desorganizar\

desculpe-me

Abandone este constante abandono, menina
Não queira na transversalidade dos teus dias
Cânticos sagrados para o deus dos desesperados
Com tuas mãos, manipule flores, plenas penas,
Piedades, para rearranjar, coroar, o que foi produto.

Os teus sonhos, sonhados aos milhões
Ferroados de colmeias mortas na tua dor
Sem mel em nunca algum.

Ícaro, que show belo pirotécnico
Asas flamejantes, glória em carbono
Cruzeiro dos céus, liberdade de queda, beijo da realidade
Tudo porque amou mais que tudo o fascinar-se pela luz, Ícaro
Tudo porque intensificou-se de calor
mais vital.

Sou menina
a vida um quintal
cercando-me de insetos que só incitam perguntas.

Qual é a medida do amor?
Qual é a medida do sonho?
Qual é a medida de ser humano?

Vermes respondem que a morte.

Marilyn Monroe era o sarcófago de Norma Jeane viva

Eu te desculpei, tantas vezes pelas desculpas que criei para teu eu, teu corpo
Tudo estava bem, bastava que a inconsciência dos teus crimes trouxesse ao teu ethos um charme

Que tua boca não retorça, se sim joga-me a um inferno  do imperfeito e ilógico
daquilo chamado erros, a  persistência da inconstância, a promessa que não pude cumprir

Eu corria,  pegava linhas aleatórias, até cair em alguma escultura da Tomie Ohtake, e como desafiou o chão.

Vou morar nos devaneios
e dizer que estou quebrando o que me cerca
pois o que me cerca já me quebrou.