sem pais, sem país
a mesma poesia?
entrar no rumo, no ritmo
isolamento.

Desfigurei o armário
nazistas, fascistas pendurados
oito,  oitenta em navegação
o grave reverbera
no império de Tânatos.

Já em noventa e sete
filtros vermelhos no chão
vermelho na boca
o cabelo um ovo
o corpo um v
sem paz, sem país
o corpo negro.

Zero a direita segue a vida
Deus abençoe
junte suas partes com durex
repasse
faça girar a roda

Crie uma alma
para não parar a economia
neoliberais, anarcocapitalistas pendurados
a própria barreira engole
mar de lama
Tsuname no sertão
sem pá, sem  país

A rotação continua
acordar nem todo dia
sono eterno, sono etéreo
andar no éter
para ficar acordado
acordado no mundo
mundo de Tânatos.

A morte ganhou a eleição
orgia, magnitude, festa, amplidão
o hospício riu na minha cara
uma estrada selada
cada um contamina três
quando foi a minha vez?
sem pá, sem pais, sem paz, sem país

                                                                                                               29/04

Foges, foges da dor
E tu não tens nada
A pupila da beleza
Os poros duras da poeira.

Foges, foges da dor
e o mundo é um lugar,
mas tão macio quanto água
implosão de um murmurio.

Foges, foges da dor
e a fuga é de um raio de sol
foges da dor e foges da poeta
foges do xamã
do respingo da cachoeira

Meu povo ouça esse barulho
páginas virando
não da nossa história
não da nossa revolta
são decretos tortos.

Meu povo, ouça essa voz
ela se altera se contrariada
não é um líder
não é força
é a covardia do amor pela tortura atroz

M.

Ela se sentou
na grande mesa de seis cadeiras
tudo estava vazio
exceto pela recusa amarela da madeira.

A panela fumegante
repousou em sua frente
serviu ruídos
naqueles pratos marrons
que jamais evoluíram.

Jantara câncer.

Como todas as noites.

Vai corroer, vai doer
Vai ser o prato para amanhã lamber.

Desdiga pela metade
meandros de labaredas
desses dedos mecânicos negros

Sonhe grotesco em calmaria
Chuvas menos abençoadas
Reverberaram tuas possíveis preces

Toda fruta em decomposição
tem cheiro doce

No meu crânio fica uma pressão
Se o eu vagasse
Se o eu vagasse

Mas não quero mais
poças de mim pelo chão

Pensei amando o artista
E olho para esse vertebrado prato
enrola em si
é como cria de cobra
depois é espiral

Se tivéssemos sorte?

Foi só  um monte de promessas
Foi só um monte de promessas
Fui só um monte de promessas
Luto. Promessas
Sonhou

Eu sei a resposta
mesmo assim
creio na voracidade
de perguntar o porquê
que empala o instante
a veracidade tive em cada ai

Penso tanto que sou um pássaro
Que até  esqueço que sou humana
confundindo minhas condições
comer, defecar, amar

Penso tanto que sou um pássaro na gaiola
Que até perco as chaves do portão
circulando no mesmo quarto
perguntando às paredes quando parto.

E se sou uma ave na garoa
a lógica da eterna chama do cigarro se perde

Qual pássaro não sabe sobre as correntes do ar
Se eu sei sufocar?

fiquei face a face com um tornado

sem querer aspirei, assustei, suspirei

ai

hoje trago o tornado dentro de mim.

 minha fumaça

contra a garoa

evanesce

hoje um colibri pousou em um galho fino

de frente para mim

lembrei que não morri.

Tão fina a vida que existi

vertendo, uma haste, imatura viga

não possuo pegada

Sou quase pássaro, quase pele, quase gente

deformada atrás da refração da água ardente.

mas não pouso.

Acontece um sábado vazio
abóboda celeste cheia
não sei estar com a gente
não sei ser gente

falho em humanidade
como falho em ser sábado

Um filme italiano medíocre
mas preto e banco
não tenho vinho
não tenho Baco
tenho drogas para me dopar.

Talvez fosse bom
na noite
estar viva
e sentir
sentir madrugada

Estou tão triste
quantas vezes se pode morrer?

morrer também é esquecer sua voz

vamos compor um por do sol para marear pontos finais

Fui sua bela das belas

apreensão no pretérito perfeito