Mariposa sobre a porta, morte

Bisavó dizia, na casa, cheiro velho de azeite

Mariposa no travesseiro, mariposa alucinação

zumbido dos tons de loucura

indagações da realidade.

Procurar pistas na existência

Você não tem mais oito anos

Seus cabelos não mais enrolam

Seus braços não são mais tão finos

Seu medo não é da história de ontem

Seu medo é da realidade.

Você não está aqui.

Ergo meus olhos para a mariposa na ventania 

Sugando em momentos selvagens

Flores gordas frutíferas

Embaixo o gato

Em cima nada, de tanto.

Mariposa sobre a porta, morte

apareceu uma mariposa entre os travesseiros

Mas pensei que o inseto era eu.

De qualquer forma eu achei asas.

uma fita cassete tocando em uma estrada longa demais

nem meio dia

e eu já rompida

se é carne tolida na pia

escrutine cacos, vidros e saída.

não haverá famigerância 

O amor é um caminho de formigas

Formigas mais magras que pelos

livres da púbis

Formigas negras penetrando

terra rompida

tão fundo vai?

quão fundo vai? 

Desdiga pela metade
meandros de labaredas
desses dedos mecânicos negros

Sonhei grotesco em calmaria
Chuvas menos abençoadas
Reverberaram tuas possíveis preces

Toda fruta em decomposição
tem cheiro doce e ocre

No meu crânio fica uma pressão
Se o eu vazasse
Se o eu vazasse

Mas não quero mais
poças de mim pelo chão

Achei que amaria o artista
E olho para esse vertebrado preto
que se enrola em si
depois rente como cobra
depois no medo espiral

e se existisse sorte?

em épocas de encerramento de ciclos

só vamos enfiando os ciclos nos buracos da casa

nas gavetas vazias

são muitos os ciclos

não quero cair naquela mola de criança.

mas em épocas de encerramentos de ciclos

boto fogo em foto

cheiro cartas

lembro aos pouquinhos a mulher que sou

para mandar foder

todo ciclo que é veneno

a mulher que acreditava em promessas

ou

a garota que passava tardes idílicas no limbo

Eu sei a resposta
mas mesmo assim
creio na voracidade
de perguntar o porquê
que empala o instante
a veracidade que tive em cada ai

O eu treme
ou é a iris dos olhos
que desfoca o que está lá, tão longe
que já desfoca promessas que não vão se cumprir
sonhos agora bobos

sonhos bobos
pois o olho virá mar.

grandeza de lágrimas
iniciam fazer desfoques
depois tudo não passa de borrão

olha, deixo os poemas espalhados pela casa
pelas coisas
pelos olhos